a delicadeza do instante antes do passo

O sol me acordou pelas frestas da janela, e o texto começou a se desenhar enquanto a água do café fervia. O corpo desperta como quem tateia o próprio chão, cada respiração medindo a distância entre o dentro e o fora. Há instantes que se abrem devagar, como se pedissem um fôlego maior para existir — o instante antes do passo, onde o gesto ainda descansa para se reorganizar.

Na minha prática como psicólogo, observo que esses primeiros minutos do dia revelam muito. O corpo ainda não foi tomado pelo ritmo externo; ele mostra, nesse intervalo de delicadeza, o que está tentando sustentar antes de avançar. É uma espécie de território íntimo onde o tempo abre uma fenda de escuta.

Caminhar aparece, então, como gesto atento. Não se trata apenas de seguir adiante, mas de perceber o que se sustenta antes do movimento, o que se inclina para nascer. Como psicólogo, percebo que o corpo costuma falar antes da palavra — às vezes na hesitação, na pausa breve, no ar que demora a sair.

Quando desaceleramos, o tempo realmente se expande. Uma brecha interna se abre, e o passo que ainda não aconteceu revela mais do que o próprio deslocamento: revela o cuidado que antecede o gesto. A clínica me ensina que esses intervalos são responsáveis por maturações inteiras, como descrevo também em tensão e descarga e em pausa, onde o corpo aprende a esperar por si.

O passo se torna forma de respirar. Cada gesto abre um recuo, uma borda, um território possível — como escrevi em topografia do intervalo, quando o corpo ensaia sua própria continuidade no gesto suspenso. E há dias em que essa sensibilidade aflora de modo mais fino, como mostrei em pele crua de passagem.

O corpo faz do tempo um território clínico. Há durações que só acontecem quando respiramos fundo o suficiente para caber dentro delas. O passo aprende o ritmo do cuidado; o dia encontra contorno. E então o gesto avança — não porque foi empurrado, mas porque encontrou espaço para nascer.